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Às vezes, durante uma situação difícil ou triste, num momento de certo desamparo sem sabermos ao certo de que, o que era isso que nos valia e agora não mais; nesses instantes fechamos os olhos e vemos, sem escolher, o rosto de alguém, como numa recordação. E então sabemos, não compreendendo, o amor.

Amoreiras frutificando, mirtos em flor, ipês-brancos em brotação e os amarelos à espera, atrasados, o chão das paineiras parecendo um relvado de algodão fininho da paina que caiu dos frutos rachados ainda no pé... a primavera ainda longe, longe, mas nem tanto. Como os amores à distância.

Consultando umas traduções de O Retrato de Dorian Gray e vejo que há quem prefira uma certa fluência do texto, em detrimento da opulência vocabular de antanho. Mas acho que esse romance é do tipo que requer essa terminologia algo démodé, esse luxo vocabular-sintático que escandaliza a fluidez.

O gosto de pegar uma romance com tradução centenária e encontrar todas aquelas palavras sub-repticiamente e de chofre e que tais!

Consegui finalmente uma foto da gatinha Blue sorrindo!

Eu amo muito o São Marcos do Guimarães Rosa, e acho brilhante o pequeno poema entalhado em cana de bambu que não passa de um rol de reis acadianos, mesopotâmicos, babilônicos, assírios. E tem ali, além do puro prazer das palavras, um realismo patente da erudição caipira, essa de plumagem e canto.

O carro de som anunciando a chegada do circo à cidade me irrita nos primeiros dias em que circula. Depois, ao ouvir meu pai jocosamente repetindo os dizeres, me diverte e, por fim, quando o carro já não passa mais e tanta coisa aconteceu nesse período, fico meio triste à espera de "o circo chegou!"

Não é imensa exatamente a distância que a agente sente separando (verbo impreciso) daquilo que ama, deseja, com o que se sonha, enfim. A distância é sempre vasta, grande, longe, essas coisas. Imenso é o sentimento em si, a imensidão metafísica que se espalha pelo mundo quando se fala da distância.

Dois amantes andam nas ruas de mãos dadas e é algo completamente ordinário que isso se dê, ao mesmo tempo que não existe nada mais fascinante, no que concerne a capacidade humana de caminhar, que duas pessoas (amantes, no caso) andando juntas de mãos dadas.

As janelas de vidros cor de âmbar, janelas de vitrais coloridos em casas reclusas com jardins onde um poste de luz vai se acender de noite, iluminando tanto os vidros quanto as plantas, as lâminas de grama e a ideia de que a domesticidade é um conforto posto nas fronteiras entre o ver e o não ver.

Os ipês-brancos em agosto florescem assim à luz da manhã: as pétalas como um ouro novo, uma cristal de luz opaca.

Como pode uma cidade inteira sentir a falta, sentir saudade mesmo, de alguém, uma pessoa?

Insistimos em voltar aos lugares onde fomos felizes, mas não por uma nostalgia de qualquer natureza, senão pela vitória de arrancar um sentimento do espaço e do tempo, uma conquista para a qual nos voltamos como se volta para a felicidade futura.

Tomar café e comer doce com quem se ama no mês vermelho-cobre de agosto quando nós dois leoninos amamos ver a lua e falar que nascemos em dias tão próximos porque tínhamos que ficar juntos e tudo: bom demais!

Às vezes me visto todo de verde cinzento e verde de fim do inverno para provar melhor tiramisù que há, enquanto sou fotografado sem perceber pela amada que diz estar admirando a decoração.

Perto de uma avenida privilegiada pela especulação dos últimos anos, a amada colheu uma trepadeira que dá florezinhas vermelhas, a Ipomoea quamoclit. Foi num terreno de chão aparente, mato crescido, sem nenhuma árvore e onde não há calçada, mas só o que esses lugares da cidade conseguem de selvagem.

Em agosto: as últimas luas do inverno e as tardes de um vermelho que a gente vê quando imagina a Lua Nova ou sonha com as manhãs passadas em campo aberto no interior do mundo, no meio da terra mais distante do mar.

Linda demais socorro!

Manhãs meio chuvosas no inverno: o cinza não existe quando se tem tanto azul: cerúleo, cíano, azure, bizantino, lazúli... tudo tocado de leve pelo despontar de um sol baixo demais, ainda solsticial no cobre da luz que lança.

Madrugada só termina depois de o trem passar umas duas vezes e você achando que agora é a última.