Профиль

Tinha o rosto de uns rios: quebradiço e terroso. O peito carregado de ametistas.

Amargura no dia, amargura nas horas, amargura no céu depois da chuva, amargura nas tuas mãos, amargura em todos os teus gestos.

Andei em direção oposta aos grandes ventos.

Devorados e vastos temos um nome: efêmero.

Perdi-me tanto em ti que quando estou contigo não sou vista e quando estás comigo veem aquela.

Amor, o que renasce. Voltando sempre. Docilmente sábio porque na suavidade nos convence a perdoar e esperar.

Lembro-me de Osmo, um amigo de quem? Não sei bem, sei que matou uma ou duas mulheres por causa dessa mania de dançar. Ele enredado com Deus, nos abismos (era filósofo) e elas querendo dançar.

Um poema pulsante ainda que imperfeito quer nascer.

(...) aí ele citou Demócrito: “De acordo com as convenções há doce e amargo, há quente e frio; de acordo com as convenções, há cor. Mas, na realidade, são átomos e o vazio (...) Preste atenção, meu querido amigo: átomos e o vazio. Não tenha medo, vamos, ÁTOMOS E O VAZIO.

Tenho horror de escritor. A lista de tarados é enorme. Rimbaud, o tal gênio: catava os dele piolhos e atirava-os nos cidadãos (...) Proust: consta que enfiava agulhas nos olhinhos dos ratos (...) Foucault: saía às noites, todo de couro negro, sadô portanto, ou masô (...)

Estou sozinha se penso que tu existes.

Como te perder, se sou contigo espírito?

Lá no fundo do poço seco onde eu sempre me meto assim que chego, me vem uma coisa na garganta e começo a chorar.

(...) a língua é grossa e gorda, mas não é só isso, a língua move-se e fere, quando a língua do outro se move, Haydum, em mim nasce a ferida, quando a minha se move, Haydum, nasce a ferida no outro, talvez se dispensasses a língua (...) o mundo seria mudo e outro?

Se te pareço noturna e imperfeita olha-me de novo.

As coisas que procuro não têm nome. A minha fala de amor não tem segredo.

(...) meus guias protetores, os de cima e os de baixo, por favor entrem em harmonia. Abre depressa o armário e veste a batina preta com frisos vermelhos. Agora escreve: dentro de mim, este que se faz agora, dentro de mim o que já se fez, dentro de mim a multidão que se fará.

(...) A pintora pintava e alguém-outro lhe lambia (...) Élisabeth dizia: demore-se mais um pouco, senhor, não a faça gozar, a luz vem vindo rosada lá de fora e esta luz sobre este olhar é tudo o que eu preciso, pare um instante apenas (...)

Estou morta. Mas a morte é amor.

(...) pois que naquela terra não cresciam, não sei por quê, eu levava sementes, esperava dias e nunca o amarelo nem nada amanhecia, então sonhava-os.